Die Kabine ist ein einziges Zeitungsdauerknistern. Draußen rast im Scheinwerferlicht ein Hase quer über die Rollbahn, während wir auf den Start warten. Als wir abheben, versuche ich wie immer erfolglos, den Moment zu erwischen, an dem der Maßstab wechselt. Wo aus Straßen und Gebäuden plötzlich nur noch Netze werden, wie von Blutgefäßen durchzogene Organe.

Wir steigen höher und irgendwann stehen oben die Sterne und unten ziehen Städte wie kleine Galaxien vorbei, manchmal unendlich scharf und detailreich, manchmal von kleinen Wolken in rötliche Nebel gehüllt, und ich denke mir, die Menschen dort unten in ihrer Galaxie könnten jetzt nicht weiter entfernt sein.
Random town at night, von tripu Wir erreichen irgendwann die Küstenlinie des Mittelmeers, an der wir uns den Rest des Flugs entlang hangeln, ich tippe auf Ligurien. Ich verscheuche eine Fliege von meinem Unterarm, vielleicht die einzige Münchner Fliege, die jemals an die Costa Brava fliegen wird. Wenn sie heute nicht schon irgendwo anders zugestiegen ist. Und ich kann mich an all der Landschaft da unten nicht satt sehen. Komme mir unglaublich groß vor, weil dort unten alles so klein ist, dabei sitze ich auch nur in einer winzigen Stahlzigarre, die von ein paar Kubikmetern Kerosin mit knapp 900 Kilometern in der Stunde über Europa geschleudert wird.

Die Faszination für dieses Surreale, mit der ich immer noch bei jedem Flug wie ein kleines Kind am Fenster hänge. Ganz wie vor ein paar Jahren, als ich in Grönland war. Irgendwie zumindest war ich schon mal dort, als in der Nacht die Wolkendecke unter uns plötzlich aufriss und im Mondlicht seine schneeweißen Berge und Buchten entlangzogen.

Unwirklich und erhaben.